El Laberinto de Zardomeda

I Antes de tocarle la puerta recordé a Borges : “la realidad está a destiempo”. ¡Serafino! ¡Serafino! No respondía, decidí empujar la puerta de su cuarto. Allí estaba, pero esta vez no lo vi como de costumbre escarbando su clóset, estaba colgado de un mecate sobre la alcayata de la pared, pendía cual guirnalda funesta cuyo mensaje matutino era contrario a la vida. -¡Carajo! –Me dije- -Ahora, ¿qué hago con esta cosa? Mi corazón temblaba- Este asunto de los ahorcados anda de moda y déjenme decirles que nada agradable resulta, nada resuelve. Kierkegard hacía reír a sus interlocutores y al llegar a casa pensaba en el suicidio. -Bueno- pensé-, debo llamar a su familia, a sus hijos, amantes… qué se yo. Serafino tiene una agenda sobre la mesita de noche. La agarré. Pero, sin recordar aquello de la dactiloscopia seguí buscando y buscando algo que dijese: querida, amigos, mujer, hijos, hija. Solo estaba escrita una imprecación como apuntada por un pulso trémulo que